Tout sans coeur
(Espacio 212 People and Art, con créditos finales ¡importante!)
Wednesday, October 28, 2009
Sunday, October 04, 2009
Monday, September 21, 2009
Tuesday, September 08, 2009
Cerro Cordillera, Valparaíso Aún sin conocer el título de esta canción imaginé Valparaíso. Quizá la palabra puerto lo hace evidente, o quizá el ser uno de los pocos puertos que conozco y sin duda mi favorito, o quizá y simplemente por la impresión de collage que la canción crea; la (de)construcción del imaginario de una ciudad que es todo eso, más y más aún; que al igual que de Rokha que hace epopeya de y desde lo cotidiano, Chinoy de y desde ¿lo característico? a Valpolohizo…
Sunday, July 19, 2009
... me gusta viajar al pasado desde los recuerdos y sus sensaciones; me gusta más aún cuando hallazgos actuales me lo permiten, cuando entre mis canciones favoritas surgen fantasías de infancia o simplemente personajes, que de ficticio no tenían nada y que quedaron en mi retina.
Si bien Plaza Sésamo no era mi programa favorito, lo esperaba y disfrutaba mucho; tanto como ahora disfruto este video, la canción y la dulce voz de Feist que, en conjunto y por el contrario, sí son una de mis favoritas.
1, 2, 3, 4
monstruos caminando por el piso
Me gusta contar, contar
hasta el número 4
Oh sí, cuenta, cuenta conmigo
hasta 1 menos que 5
y 1 más que 3
Oh, contar hasta 4
Oh, contemos un poco más
Oh, contemos un poco más
1, 2, 3, 4
pingüinos que están en la puerta
Me gusta contar,
contar hasta el número 4
Veo 4 aquí, veo 4 allá
mi número favorito
y nada se puede comparar
y nada se puede comparar
Oh, contar hasta 4
Oh, contemos un poco más
1,2,3,4
pollos que acaban de llegar de la playa
Me gusta contar, contar hasta el número 4
Oh, oh contar hasta 4
Oh, oh contemos un poco más
1,2,3,4 pollos que acaban de volver de la playa
1,2,3,4 pingüinos que estaban al lado de la puerta
1,2,3,4 monstruos caminando por el piso
Contar hasta 4
Contar hasta 4
...
-Feist-
Versión original: http://www.youtube.com/watch?v=q2kvc74OWdQ
Tuesday, April 21, 2009
...a las mujeres de mi mundo.
Mujeres del mundo: uníos
Arriba mujeres del mundo
La buena niña
Y la buena para el leseo
Las hermanitas de los pobres y amiguitas de los ricos
La galla chora y la mosca muerta
La galla hueca y el medio pollo
La cabra lesa y la cabra chica metida a grande
Canchera la cabra
Y la que volvió al redil
La que se echa una canita al aire
La que cayó en cana o al litro
Y la caída del catre
Las penelopes
Matas haris y juanas de arco
La que tiene las hechas y las sospechas
La que se mete a monja
O en camisas de once varas.
La mina loca la mina rica
Pedazo de mina
La que no tenga perro que le ladre
Y la que "tenga un bacán que la acamale"
Arriba las mujeres del mundo
La comadre que saca los choros del canasto
Los pies del plato
Y las castañas con la mano del gato
Las damas de blanco azul y rojo
Las de morado
Las damas juanas y damiselas
Todas las damas y las nunca tanto
La liviana de cascos
Y la pesada de sangre
La tonta que se pasó de viva y la tonta morales
La que se hace la tonta si le conviene
La que no sabe nada de nada
Y esa que se las sabe por libro
La madre del año arriba,
Madre hay una sola
Y las que se salieron de madre
Arriba mujeres del mundo:
La cabra que canta pidiendo limosna
La que como le cantan baila
Y la que no canto ni en la parrilla
Arriba todas las que tengan
Vela en este entierro
La que pasa la lista
Y la que se pasa de lista
La aparecida y la desaparecida
La que se ríe en la fila
Y la que ríe último ríe mejor:
La natasha la eliana la pía
La paz la anamaría la lila
La angelina y la cristina
La que anda revolviendo el gallinero
La que pasa pellejerías
Y la que no arriesga el pellejo
La dejada por el tren
O por la mano de Dios.
Que se alcen las mujeres con valor
las pierdeteuna
y las que se las ha perdido todas
la percanta que se pasa para la punta
y esa que apuntan con los fusiles.
Teresa Calderón
Monday, April 06, 2009
Para ti, la enredadera...
(en fragmento) Es tu dormitorio, es nuestra foto en la pared y nuestras eternas imágenes, son los sueños que se proyectan, son las palabras que expresan lo que siento por tí. De ahora en adelante, es tu canción.
(Siempre, siempre desde lo ideal y lo real...)
El todo dividido en todos
se ve tan claro en tus ojos
y prende de la enredadera
que sale de ti
Es la belleza de las plantas
que siempre hacen juego con todo
y cada uno, a su modo
lo debe advertir
y lleva las hojas de un libro
y el sonido del mar adentro
y cruza por el cielo abierto
y llega a un jardín
se desparrama entre mil manos
se enreda pierna, pecho, codo
y me sumerge de algún modo
en el fondo del mar
Me dice: aquí estarás seguro
aquí no se aplican las reglas
o nada más que las eternas
que son las que hacen la tierra girar
Nada tiene de especial
saber nadar a mi edad
y eso tuve que elegir
subir o dejarme hundir
Respiro sin temor del agua
y veo cosas que me asustan
pero son las que mas me gustan
por eso desciendo en un tobogán
Y pido las explicaciones
y aunque no tiene porque darlas
se sienta me mira y me habla
de todo lo que yo la quiera escuchar
Y exigo ver esas raices
y ella contesta: cuando quieras
y todas las demás tonteras
que a mi se me ocuerren, las hace por mi
Y se alimenta desde el agua
que es el reflejo de la vida
y cura todas sus heridas
con un movimiento que hace al bailar
Me siento el único testigo
de la belleza, aunque no es cierto
pues cada cual tiene su templo
y yo tengo el mío en el fondo del mar
Nada tiene de especial
saber nadar a mi edad
y eso tuve que elegir
subir o dejarme hundir.
Leo Quinteros.
Friday, March 27, 2009
jueves 26 de marzo 2009,a partir de las 21:00,
por primera vez en vivo (y en Chile),
y quedé...
Sin comentarios. ¿Qué sentido tendría hacerlos? ¿Para qué verbalizar lo que simplemente se vive y no se explica? Lo que expresan, incluso, sus mismas letras.
La sensación de una bolsa de aire. Desplazarse de arriba (a) abajo, en viajes interestelares, en profundos profundos sueños (de) inocentes, salvar el universo con cada canción y aparente-finalmente, nacer de nuevo.
La sensación de una bolsa de aire. Desplazarse de arriba (a) abajo, en viajes interestelares, en profundos profundos sueños (de) inocentes, salvar el universo con cada canción y aparente-finalmente, nacer de nuevo.
Friday, March 13, 2009
Lille
En este baúl quiero guardar, y con eso compartir, este nuevo tesoro que en realidad es una bella y simple canción de Lisa Hannigan. Una cantante irlandesa que conocí hace un tiempo a través de Damien Rice, y para cuya música y voz no tengo adjetivos.Además este video tiene la particularidad de transportar, o al menos a mí, a los momentos de infancia cuando soñaba con enormes libros pegables, con historias cambiantes e infinitas; con historias que me dejaban sin aliento de tanto correr hacia lugares sin fronteras, donde el sol se deslizaba sobre el mar...
Él fue a la playa por un día
quería saber qué decir
cuando se preguntó que habría hecho
en el pasado de alguien más
a quien amó interminablemente, ahora ella se ha ido, y así es el...
cada mañana enfrenté la guerra
cada mañana enfrenté la guerra
perdí mi camino pero ahora sigo
lo que dijiste en mis brazos
lo que leí en los encantos:
que te amé indeleblemente
y ese amor ahora esta muerto y se ha ido, y yo soy libre...
Dormí todo un día
Dormí todo un día
cerré mis ojos a los rayos de sol
giré mi cabeza y deje atrás el ruido
marcas, gotas y la decadencia de los jugutes infantiles
que posiblemente amé
y todo nuestro trabajo sembrado
Salimos a jugar durante el atardecer
Salimos a jugar durante el atardecer
y quisimos aferrarnos a los sentimientos
y desplegarnos hasta el sol
y quedar sin aliento de tanto correr
en playas sin fornteras
cuando el sol se desliza sobre el mar ...
Saturday, March 07, 2009
BLUES A TODAS LAS MUJERES
Wednesday, February 25, 2009
Para mi último cumpleaños recibí un regalo que pasó a formar parte de “mi cajita de la vida” por reunir a muchas de las figuras que admiro, en un sólo proyecto. Se trata de una antología poética femenina que incluye a Sylvia Plath, Mercedes Delgado, Renée Vivien, Ana Blandiana, Sor Juana Inés de la Cruz y Alejandra Pizarnik bajo el nombre de “Colección de poesía Lady Lazarus. Esta iniciativa comulga y se erige en el pensamiento de Simone de Beauvoir: la ruptura de la mujer con la realidad, a la cual no pertenece en su condición de Otro, a través de la literatura y el arte”. La edición cuenta, además, con ilustraciones de Gustav Klimt, entre las que se encuentran pinturas como Tres Gorgonas, Danae, Serpientes de agua I, etc.
De este tesoro personal comparto, arbitrariamente, algunos de mis poemas favoritos de Pizarnik entre imágenes del ya mencionado Klimt, para capturar la esencia (o al menos intentarlo) de estos aparentes libros...
Árbol de Diana y otro poemas.
De este tesoro personal comparto, arbitrariamente, algunos de mis poemas favoritos de Pizarnik entre imágenes del ya mencionado Klimt, para capturar la esencia (o al menos intentarlo) de estos aparentes libros...
Árbol de Diana y otro poemas.
tres
sólo la sed
el silencio
ningún encuentro
cuídate de mí amor mío
cuídate de la silenciosa en el desierto
de la viajera con el vaso vacío
y de la sombra de su sombra
cuatro
AHORA BIEN:
Quién dejará de hundir su mano en busca
del tributo para la pequeña olvidada.
El frío pagará. Pagará el viento. La lluvia
pagará. Pagará el trueno.
A Aurora y Julio Cortázar.
seis
ella se desnuda en el paraíso
de su memoria
ella desconoce el feroz destino
de sus visiones
ella tiene miedo de no saber nombrar
lo que no existe.
quince
Extraño desacostumbrarme
de la hora en que nací;
Extraño no ejercer más
oficio de recién llegada.
veinte
dice que no sabe del miedo de la muerte
del amor
dice que tiene miedo de la muerte
del amor
dice que el amor es muerte es miedo
dice que la muerte es miedo es amor
dice que no sabe
A Laure Bataillon
veintitrés
una mirada desde la alcantarilla
puede ser una visión del mundo
la rebelión consiste en mirar una rosa
hasta pulverizarse los ojos
treinta y cinco
Vida, mi vida, déjate caer, déjate doler,
mi vida déjate enlazar de fuego, de
silencio ingenuo, de piedras verdes en la
casa de la noche, déjate caer y doler, mi
vida.
Wednesday, December 24, 2008
(Postal de Mundo Gominola Ilustraciones)....independiente de las creencias personales o de lo comercial que se pueda tornar esta fecha, más allá, incluso, de lo cliché que sonará esta frase; les deseo una muy feliz navidad con el sentido (real) que ustedes quieran darle.
Mi regalo es, entonces, esta frase que no la destaco porque provenga de una mujer religiosa para una fecha de la misma índole, sino porque me parece tremendamente humana, al igual que el sentido cálido que le doy a esta celebreación principalmente familiar y secular, desde mi perspectiva.
"Es navidad cada vez que sonríes a un hermano y le tiendes la mano,
es navidad cada vez que estás en silencio para escuchar al otro,
es navidad cada vez que no aceptas aquellos principios que destierran a los oprimidos al margen de la sociedad,
es navidad cada vez que esperas con aquellos que desesperan en la pobreza física y espiritual,
y es navidad cada vez que reconoces con humildad tus límites y tu debilidad"
Teresa de Calcuta.
Una vez más ¡¡Feliz Navidad!! y éxito para el 2009.
Thursday, December 18, 2008
El taxista
"Está mala la cosa" Su mano lenta encendió el taxímetro. "Con decirle que ayer no pude parar la olla. Me levanté cuando todavía estaba de noche y llegué cuando ya estaba oscuro. No llegué con na´. Mi mujer trata de arreglárselas, pero no pude. Y mi niñita está más flaca. Creo que está enferma" Se sobó la barbilla miserablemente afeitada. El asiento trasero vacío en el espejo retrovisor tornó patética su confesión. La calle mezquina no atraía pasajeros ...una vez más. Detuvo el llanto con el cigarro. "Está mala la cosa", murmuró para él. Su mano lenta apagó el taxímetro.
Rodolfo Depix
Santiago en 100 palabras
2003
Wednesday, November 19, 2008
Straight Lines
(... no sé si es la altura del año, el cansancio, por qué no el aburrimiento, la confusión...que (sé) pronto pasará, al menos cuando vuelva por las líneas rectas...)
Recuerdo cuando éramos jóvenes, cuando le preguntabas a todos si se querían casar contigo...todas las canciones que cantábamos cambiando aquellas palabras que hacían morir a la heroína ¿Por qué?
Recuero cuando estábamos bien, Dios tiró sus dardos a las estrellas nocturnas ...yo tuve un gatito, tú un trampolín y una bicicleta bmx que ni siquiera te gustaba.
No quiero decir que mi corazón se está quebrando, no sé por dónde empezar, viejos amigos que se apartan, el tiempo como el nombre de un hombre cubierto, y ambos podemos llorar...
Extraño las líneas rectas, líneas rectas, los viejos tiempos...
Recuerdo cuando debimos alcanzar con las manos sucias y haciendo creer que eran las drogas que nunca tuvimos, dame todo tu dinero, ladrones de bancos y vaqueros policias estremecidos.
Recuerdo cuando nos tomábamos las manos trotamundos rojos y bandas marchando, estabas bronceado permaneciendo afuera hasta convertirte en el hombre que nunca volverá, nunca volverá otra vez.
No quiero decir que mi corazón se está quebrando, no sé por dónde empezar, viejos amigos que se apartan, el tiempo como el nombre de un hombre cubierto, y ambos podemos llorar...
Extraño las líneas rectas, líneas rectas, los viejos tiempos... los viejos tiempos...
Recuerdo cuando éramos jóvenes
recuerdo cuando éramos jóvenes...
Dawn Landes
Friday, October 24, 2008
No es extraño, así, que la sociedad persiga con el mismo encono al amor y a la poesía, su testimonio, y los arroje a la clandestinidad, a las afuera, al mundo turbio y confuso de lo prohibido, lo ridículo y lo anormal. Y tampoco es extraño que amor y poesía estallen en formas extrañas y puras: en escándalo, un crimen, un poema...El laberinto de la soledad
Octavio Paz
Sunday, September 21, 2008
...siento como el hielo se derrite lentamente y como las sonrisas vuelven a los rostros; no sólo viene el sol sino la primavera, y a todos y todas les deseo su feliz llegada a través de la banda sonora de esta dulce estación.
Aquí viene el sol
aquí viene el sol
y digo: está todo bien
Cariño, ha sido un invierno frío y largo
cariño, se siente que ha estado años aquí
Aquí viene el sol
aquí viene el sol
y digo: todo está bien
Cariño, las sonrisas retornan a los rostros
cariño, se siente que ha estado años aquí
Aquí viene el sol
aquí viene el sol
y digo: está todo bien
Sol, sol, sol, aquí viene...
Sol, sol, sol, aquí viene...
Sol, sol, sol, aquí viene...
Sol, sol, sol, aquí viene...
Sol, sol, sol, aquí viene...
Cariño, siento como el hielo se derrite lentamente
Cariño, se siente que ha estado claro por años
Aquí viene el sol
aquí viene el sol
y digo: todo está bien.
y digo: todo está bien.
The Beatles
George Harrison
Tuesday, September 09, 2008
Saturday, August 09, 2008
Mario Benedetti
LA GENTE QUE ME GUSTA
Me gusta la gente que vibra, que no hay que empujarla, que no hay que decirle que haga las cosas, sino que sabe lo que hay que hacer y que lo hace. La gente que cultiva sus sueños hasta que esos sueños se apoderan de su propia realidad.
Me gusta la gente con capacidad para asumir las consecuencias de sus acciones, la gente que arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño, quien se permite, huir de los consejos sensatos dejando las soluciones en manos de algo superior.
Me gusta la gente que es justa con su gente y consigo misma, la gente que agradece el nuevo día, las cosas buenas que existen en su vida, que vive cada hora con buen ánimo dando lo mejor de si, agradecido de estar vivo, de poder regalar sonrisas, de ofrecer sus manos y ayudar generosamente sin esperar nada a cambio.
Me gusta la gente capaz de criticarme constructivamente y de frente, pero sin lastimarme ni herirme. La gente que tiene tacto. Me gusta la gente que posee sentido de la justicia.
A éstos los llamo mis amigos.
A éstos los llamo mis amigos.
Me gusta la gente que sabe la importancia de la alegría y la predica. La gente que mediante bromas nos enseña a concebir la vida con humor. La gente que nunca deja de ser aniñada. Me gusta la gente que con su energía contagia.
Me gusta la gente sincera y franca, capaz de oponerse con argumentos razonables a las decisiones de cualquiera. Me gusta la gente fiel y persistente, que no desfallece cuando de alcanzar objetivos e ideas se trata.
Me gusta la gente sincera y franca, capaz de oponerse con argumentos razonables a las decisiones de cualquiera. Me gusta la gente fiel y persistente, que no desfallece cuando de alcanzar objetivos e ideas se trata.
Me gusta la gente de criterio, la que no se avergüenza en reconocer que se equivocó o que no sabe algo. La gente que, al aceptar sus errores, se esfuerza genuinamente por no volver a cometerlos. La gente que lucha contra adversidades. Me gusta la gente que busca soluciones.
Me gusta la gente que piensa y medita internamente.La gente que valora a sus semejantes no por un estereotipo social ni como lucen. La gente que no juzga ni deja que otros juzguen.
Me gusta la gente que tiene personalidad.
Me gusta la gente que tiene personalidad.
Me gusta la gente capaz de entender que el mayor error del ser humano es intentar sacarse de la cabeza aquello que no sale del corazón.
La sensibilidad, el coraje, la solidaridad, la bondad, el respeto, la tranquilidad, los valores, la alegria, la humildad, la Fé, la felicidad, el tacto, la confianza, la esperanza, el agradecimiento, la sabiduria, los sueños, la humildad, el arrepentimiento, y el amor para los demás y propio son cosas fundamentales para llamarse GENTE.
Con gente como ésa, me comprometo para lo que sea por el resto de mi vida, ya que por tenerlos junto a mi me doy por bien retribuido.
GRACIAS POR SER DE ESA GENTE
GRACIAS POR SER DE ESA GENTE
Saturday, July 19, 2008
Hermana duda...
Si he muerto y no me he dado cuenta ¿a quién le pregunto la hora?
¿Por qué los árboles esconden el esplendor de sus raíces?
¿Conversa el humo con las nubes?
¿Es verdad que las esperanzas deben regarse con rocío?
¿Tiene más hojas un peral que Buscando el tiempo perdido?
¿Qué dice la vieja ceniza cuando camina junto al fuego?
¿Por qué Cristóbal Colón no pudo descubrir a España?
Las lágrimas que no se lloran ¿esperan en pequeños lagos?
¿Cómo logró su libertad la bicicleta abandonada?
¿A quién le puedo preguntar qué vine a hacer a este mundo?
Cuando lloraba Baudelaire ¿lloraba con lágrimas negras?
¿Fue adonde a mí me perdieron que logré por fin encontrarme?
¿Sufre más el que espera siempre que aquel que nunca esperó a nadie?
¿Debo escoger esta mañana entre el mar desnudo y el cielo?
¿En qué idioma cae la lluvia sobre cuidades dolorosas?
¿Puedes amarme, silabaria, y darme un beso sustantivo?
¿Por qué los árboles esconden el esplendor de sus raíces?
¿Conversa el humo con las nubes?
¿Es verdad que las esperanzas deben regarse con rocío?
¿Tiene más hojas un peral que Buscando el tiempo perdido?
¿Qué dice la vieja ceniza cuando camina junto al fuego?
¿Por qué Cristóbal Colón no pudo descubrir a España?
Las lágrimas que no se lloran ¿esperan en pequeños lagos?
¿Cómo logró su libertad la bicicleta abandonada?
¿A quién le puedo preguntar qué vine a hacer a este mundo?
Cuando lloraba Baudelaire ¿lloraba con lágrimas negras?
¿Fue adonde a mí me perdieron que logré por fin encontrarme?
¿Sufre más el que espera siempre que aquel que nunca esperó a nadie?
¿Debo escoger esta mañana entre el mar desnudo y el cielo?
¿En qué idioma cae la lluvia sobre cuidades dolorosas?
¿Puedes amarme, silabaria, y darme un beso sustantivo?
Libro de las preguntas
Pablo Neruda
Wednesday, July 02, 2008
Capítulo 32
Bebé Rocamadour, bebé, mon bebé. Rocamadour :
Rocamadour, ya sé que es como un espejo. Estás durmiendo o mirándote los pies. Yo aquí sostengo un espejo y creo que sos vos. Pero no lo creo, te escribo porque no sabes leer. Si supieras no te escribiría o te escribiría cosas importantes. Alguna vez tendré que escribirte que te portes bien o que te abrigues. Parece increíble que alguna vez, Rocamadour. Ahora solamente te escribo en el espejo, de vez en cuando tengo que secarme el dedo porque se moja de lágrimas. ¿ Por qué, Rocamadour ? No estoy triste, tu mamá es una pavota, se me fue al fuego el borsch que había hecho para Horacio; vos sabés quién es Horacio, Rocamadour, el señor que el domingo te llevó el conejito de terciopelo y que se aburría mucho porque vos y yo nos estábamos diciendo tantas cosas y él quería volver a París; entonces te pusiste a llorar y él te mostró como el conejito movía las orejas; en ese momento estaba hermoso, quiero decir Horacio, algún día comprenderás, Rocamadour.
Rocamadour, es idiota llorar así porque el borsch se ha ido al fuego. La pieza está llena de remolacha, Rocamadour, te divertirías si vieras los pedazos de remolacha y la crema, todo tirado por el suelo. Menos mal que cuando venga Horacio ya habré limpiado, pero primero tenía que escribirte, llorar así es tonto, las cacerolas se ponen blandas, se ven como halos en los vidrios de la ventana, y ya no se oye cantar a la chica del piso de arriba que canta todo el día Les amants du Havre. Cuando estemos juntos te lo contaré, verás. Puisque la terre est ronde, mon amour t'en fais pas, mon amour, t'en fais pas...Horacio la silba de noche cuando escribe o dibuja. A ti te gustaría, Rocamadour. A vos te gustaría, Horacio se pone furioso porque me gusta hablar de tú como Perico, pero en el Uruguay es distinto. Perico es el señor que no te llevó nada el otro día pero que hablaba tanto de los niños y la alimentación. Sabe muchas cosas, un día le tendrás mucho respeto, Rocamadour, y serás un tonto si le tienes respeto. Si le tenés, si le tenés respeto, Rocamadour.
Rocamadour, madame Irène no está contenta de que seas tan lindo, tan alegre, tan llorón y gritón y meón. Ella dice que todo está muy bien y que eres un niño encantador, pero mientras habla esconde las manos en los bolsillos del delantal como hacen algunos animales malignos, Rocamadour, y eso me da miedo. Cuando se lo dije a Horacio, se reía mucho, pero no se da cuenta de que yo lo siento, y que aunque no haya ningún animal maligno que esconde las manos, yo siento, no sé lo que siento, no lo puedo explicar. Rocamadour, si en tus ojitos pudiera leer lo que te ha pasado en esos quince días, momento por momento. Me parece que voy a buscar otra nourrice aunque Horacio se ponga furioso y diga, pero a ti no te interesa lo que él dice de mí. Otra nourrice que hable menos, no importa si dice que eres malo o que lloras de noche o que no quieres comer, no importa si cuando me lo dice yo siento que no es maligna, que me está diciendo algo que no puede dañarte. Todo es tan raro, Rocamadour, por ejemplo me gusta decir tu nombre y escribirlo, cada vez me parece que te toco la punta de la nariz y que te reís, en cambio madame Irène no te llama nunca por tu nombre, dice l'enfant, fíjate, ni siquiera dice le gosse, dice l'enfant, es como si se pusiera guantes de goma para hablar, a lo mejor los tiene puestos y por eso mete las manos en los bolsillos y dice que sos tan bueno y tan bonito.
Hay una cosa que se llama tiempo, Rocamadour, es como un bicho que anda y anda. No te puedo explicar porque eres tan chico, pero quiero decir que Horacio llegará en seguida. ¿ Le dejo leer mi carta para que él también te diga alguna cosa ? No, yo tampoco querría que nadie leyera una carta que es solamente para mí. Un gran secreto entre los dos, Rocamadour. Ya no lloro más, estoy contenta, pero es tan difícil entender las cosas, necesito tanto tiempo para entender un poco eso que Horacio y los otros entienden en seguida, pero ellos que todo lo entienden tan bien no te pueden entender a ti y a mí, no entienden que yo no puedo tenerte conmigo, darte de comer y cambiarte los pañales, hacerte dormir o jugar, no entienden y en realidad no les importa, y a mí que tanto me importa solamente sé que no te puedo tener conmigo, que es malo para los dos, que tengo que estar sola con Horacio, vivir con Horacio, quién sabe hasta cuándo ayudándolo a buscar lo que él busca y que también buscarás, Rocamadour, porque serás un hombre y también buscarás como un gran tonto.
Es así, Rocamadour: En París somos como hongos crecemos en los pasamanos de las escaleras, en piezas oscuras donde huele a sebo, donde la gente hace todo el tiempo el amor y después fríe huevos y pone discos de Vivaldi, enciende los cigarrillos y habla como Horacio y Gregorovius y Wong y yo, Rocamadour, y como Perico y Ronald y Babs, todos hacemos el amor y freímos huevos y fumamos, ah, no puedes saber todo lo que fumamos, todo lo que hacemos el amor, parados, acostados, de rodillas, con las manos, con las bocas, llorando o cantando, y afuera hay de todo, las ventanas dan al aire y eso empieza con un gorrión o una gotera, llueve muchísimo aquí, Rocamadour, mucho más que en el campo, y las cosas se herrumbran, las canaletas, las patas de las palomas, los alambres con que Horacio fabrica esculturas. Casi no tenemos ropa, nos arreglamos con tan poco, un buen abrigo, unos zapatos en lo que no entre el agua, somos muy sucios, todo el mundo es muy sucio y hermoso en París, Rocamadour, las camas huelen a noche y a sueño pesado, debajo hay pelusas y libros, Horacio se duerme y el libro va a parar abajo de la cama, hay peleas terribles porque los libros no aparecen y Horacio cree que se los ha robado Ossip, hasta que un día aparecen y nos reímos, y casi no hay sitio para poner nada, ni siquiera otro par de zapatos, Rocamadour, para poner una palangana en el suelo hay que sacar el tocadiscos, pero donde ponerlo si la mesa está llena de libros. Yo no te podría tener aquí, aunque seas tan pequeño no cabrías en ninguna parte, te golpearías contra las paredes. Cuando pienso en eso me pongo a llorar, Horacio no entiende, cree que soy mala, que hago mal en no traerte, aunque sé que no te aguantaría mucho tiempo. Nadie se aguanta aquí mucho tiempo, ni siquiera tú y yo, hay que vivir combatiéndose, es la ley, la única manera que vale la pena pero duele, Rocamadour, y es sucio y amargo, a ti no te gustaría, tú que ves a veces los corderitos en el campo, o que oyes los pájaros parados en la veleta de la casa. Horacio me trata de sentimental, me trata de materialista, me trata de todo porque no te traigo o porque quiero traerte, porque renuncio, porque quiero ir a verte, porque de golpe comprendo que no puedo ir, porque soy capaz de caminar una hora bajo el agua si en algún barrio que no conozco pasan Potemkin y hay que verlo aunque se caiga el mundo, Rocamadour, porque el mundo ya no importa si uno no tiene fuerzas para seguir eligiendo algo verdadero, si uno se ordena como un cajón de la cómoda y te pone a ti de un lado, el domingo del otro, el amor de la madre, el juguete nuevo, la gare de Montparnasse, el tren, la visita que hay que hacer. No me da la gana de ir, Rocamadour, y tú sabes que está bien y no estás triste. Horacio tiene razón, no me importa nada de ti a veces, y creo que eso me lo agradecerás un día cuando comprendas, cuando veas que valía la pena que yo fuera como soy. Pero lloro lo mismo, Rocamadour, me equivoco, porque a lo mejor soy mala o estoy enferma o un poco idiota, no mucho, un poco pero eso es terrible, la sola idea me da cólicos, tengo completamente metidos para adentro los dedos de los pies, voy a reventar los zapatos si no me los saco, y te quiero tanto, Rocamadour, bebé Rocamadour, dientecito de ajo, te quiero tanto, nariz de azúcar, arbolito, caballito de juguete ...
Es así, Rocamadour: En París somos como hongos crecemos en los pasamanos de las escaleras, en piezas oscuras donde huele a sebo, donde la gente hace todo el tiempo el amor y después fríe huevos y pone discos de Vivaldi, enciende los cigarrillos y habla como Horacio y Gregorovius y Wong y yo, Rocamadour, y como Perico y Ronald y Babs, todos hacemos el amor y freímos huevos y fumamos, ah, no puedes saber todo lo que fumamos, todo lo que hacemos el amor, parados, acostados, de rodillas, con las manos, con las bocas, llorando o cantando, y afuera hay de todo, las ventanas dan al aire y eso empieza con un gorrión o una gotera, llueve muchísimo aquí, Rocamadour, mucho más que en el campo, y las cosas se herrumbran, las canaletas, las patas de las palomas, los alambres con que Horacio fabrica esculturas. Casi no tenemos ropa, nos arreglamos con tan poco, un buen abrigo, unos zapatos en lo que no entre el agua, somos muy sucios, todo el mundo es muy sucio y hermoso en París, Rocamadour, las camas huelen a noche y a sueño pesado, debajo hay pelusas y libros, Horacio se duerme y el libro va a parar abajo de la cama, hay peleas terribles porque los libros no aparecen y Horacio cree que se los ha robado Ossip, hasta que un día aparecen y nos reímos, y casi no hay sitio para poner nada, ni siquiera otro par de zapatos, Rocamadour, para poner una palangana en el suelo hay que sacar el tocadiscos, pero donde ponerlo si la mesa está llena de libros. Yo no te podría tener aquí, aunque seas tan pequeño no cabrías en ninguna parte, te golpearías contra las paredes. Cuando pienso en eso me pongo a llorar, Horacio no entiende, cree que soy mala, que hago mal en no traerte, aunque sé que no te aguantaría mucho tiempo. Nadie se aguanta aquí mucho tiempo, ni siquiera tú y yo, hay que vivir combatiéndose, es la ley, la única manera que vale la pena pero duele, Rocamadour, y es sucio y amargo, a ti no te gustaría, tú que ves a veces los corderitos en el campo, o que oyes los pájaros parados en la veleta de la casa. Horacio me trata de sentimental, me trata de materialista, me trata de todo porque no te traigo o porque quiero traerte, porque renuncio, porque quiero ir a verte, porque de golpe comprendo que no puedo ir, porque soy capaz de caminar una hora bajo el agua si en algún barrio que no conozco pasan Potemkin y hay que verlo aunque se caiga el mundo, Rocamadour, porque el mundo ya no importa si uno no tiene fuerzas para seguir eligiendo algo verdadero, si uno se ordena como un cajón de la cómoda y te pone a ti de un lado, el domingo del otro, el amor de la madre, el juguete nuevo, la gare de Montparnasse, el tren, la visita que hay que hacer. No me da la gana de ir, Rocamadour, y tú sabes que está bien y no estás triste. Horacio tiene razón, no me importa nada de ti a veces, y creo que eso me lo agradecerás un día cuando comprendas, cuando veas que valía la pena que yo fuera como soy. Pero lloro lo mismo, Rocamadour, me equivoco, porque a lo mejor soy mala o estoy enferma o un poco idiota, no mucho, un poco pero eso es terrible, la sola idea me da cólicos, tengo completamente metidos para adentro los dedos de los pies, voy a reventar los zapatos si no me los saco, y te quiero tanto, Rocamadour, bebé Rocamadour, dientecito de ajo, te quiero tanto, nariz de azúcar, arbolito, caballito de juguete ...
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