Y me lleva, en efecto. Me lleva por un puente suspendido sobre un agua cristalina que corre en un lecho de arena rosada...camino a mi querida primavera...
(intertextual al Árbol, de María Luisa Bombal)
¡¡Feliz llegada a/de la primavera!!
Tuesday, September 21, 2010
Friday, August 13, 2010
(...porque no podía ser de otra forma, y para que me entiendas, a veces).
Parte meteorológico.
Se anuncia entre los dos tiempo inestable
asoman a mis ojos las tormentas,
por la noche es probable
que el viento sea variable,
que te quiera… y luego me arrepienta.
La isobaras ven hielo en mis venas
y en mi pañuelo un mar que me sofoca
y auguran las antenas
que harán falta cadenas
para subir al puerto de mi boca.
Besarme es desatar un huracán
que suba en el termómetro el mercurio,
algunas nieves dan
calor cuando se van
fundiendo entre el desierto y el diluvio.
A, E, I, O, U
a mi boda fueron todas menos tú.
Do, Re, Mi, Fa, Sol, La, Si
marejada ni contigo ni sin tí.
Lo malo es que después la gota fría
se instala entre mis huesos y los tuyos,
corrige mi alegría
la noche de aquel día
que me condena al páramo y al trullo.
Caerá un rayo en mi torre de Babel,
arrasarán las plagas y la hambruna,
vendrán lunas de hiel,
a devastar mi piel
si el desamor no encuentra su vacuna.
A, E, I, O, U
a mi boda fueron todas menos tú.
Do, Re, Mi, Fa, Sol, La, Si
marejada ni contigo ni sin tí.
A, E, I, O, U
a tu vera el dulce hogar era un iglú
Do, Re, Mi, Fa, Sol, La, Si
marejada ni conti…
marejada ni conmi…
marejada ni contigo ni sin tí.
Tuesday, June 29, 2010
Tuesday, June 08, 2010
...de los sin-sentidos de la vida y otras cosas.
Preludio a un texto en prosa.
Debe venir de alguna parte que no es parte
de ninguna,
del cuarto lado de ese triángulo que forman
las dos cervezas y la chica rubia,
en este pub de Chelsea. Simplemente
queremos tanto a Glenda.
Las papas fritas huelen a pescado
y el pescado no huele: esquives y
sustituciones, estas líneas
y el barman pelirrojo y los Pink Floyd,
cada cosa desplaza lo vecino, lo empuja
a pulirse y brillar como el niño que brota de mujer.
Pero no hay como, aquí: las cosas
son lo que son porque son otras.
Sólo sé que respiro,
y que queremos tanto a Glenda.
Londres, febrero/77.
Julio Cortázar.
Friday, February 26, 2010
Clara, dame un beso
en la cama,
nuestra es toda la mañana.
Afuera penando el sismo,
la ciudad mentalizada,
las noticias de la plaga,
las normas matando al ritmo.
Las leyes con su sadismo,
pernos de la maquinaria,
novias cansadas de rabia,
santos del escepticismo.
Hola para el pesimismo,
que la cara sale cara,
que hasta la sombra sin ganas,
que la espera hacia el abismo.
Que marxismo, que fascismo,
que la broma sanguinaria,
que la espalda dromedaria,
que el disparo hacia sí mismo.
Clara, dame un beso
en la cama
nuestra es toda la mañana.
Adentro ningún modismo,
la carne totalitaria,
las orillas de la dama
donde en casi todo existo.
Las fotos del optimismo,
las sonrisas de una hazaña,
tú me sacas las lagañas,
las migajas donde pinto.
La boca de lo más limpio,
beso fuera de la raya,
que los dos haciendo ganas,
que despierto no me he visto.
Que la cama del trapecismo,
que la puerta bien cerrada,
que la lengua solitaria,
que matando el egoísmo.
Clara, dame un beso
en la cama,
nuestra es toda la mañana.
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